"...Las alas rotas, mitad sombra, mitad olvido: soy fantasma perdido en un plazo cumplido. Un sueño perfecto, el suspiro arcaico, por un beso que se diluye en el río, la luz que ya no alumbra el camino incierto, un forastero envuelto en el frío, un Ícaro enterrado en el desierto. Soy esta prosa renuente a ser verso, un exiliado al otro lado del muro: un loco con miedo a volverse cuerdo. La sal sabe a nada, la miel sabe a nada; si me preguntan por la alegría, pena decapitada. El futuro ya no intriga, el pasado es quien en verdad era, ya sólo se trata de fluir y esperar que se agote el tintero, como en los árboles sin hojas durante diciembre y enero. No soy, no estoy, no fui, no estuve; no seré, no estaré; hubiera querido ser, hubiera querido estar; sería, estaría; quisiera ser, quisiera estar..."
Caminé por un mundo sin sol, sin tiempo, sin suelo, sin cielo, donde gobierna el absurdo y se sofoca el sosiego. Mis piés sin gastar, con extrañeza detuvieron su marcha, fue muy tarde, en vez de corazón, llevaba una granada al pecho, vigilada por mi aliento.
